Ele era um foragido. Um judeu em meio ao tormento da Segunda Guerra Mundial.<\/p>\n
Todos os dias sua consci\u00eancia o acusava de covardia. Covardia moral por ter abandonado sua m\u00e3e, seus primos, quando lhe foi acenada a possibilidade de sobreviver, ocultando-se.<\/p>\n
Por que somente ele?<\/em> \u2013 Perguntava-se diariamente.<\/p>\n E todos os dias se desculpava com o casal que o mantinha escondido no por\u00e3o frio naquele inverno intermin\u00e1vel. Desculpava-se por ter pensado mais na pr\u00f3pria vida do que no risco a que expusera ambos, ao pedir asilo.<\/p>\n E havia a crian\u00e7a. Uma ador\u00e1vel menina que acabara de completar doze anos. Naqueles dias de tanta carestia, ela ganhara do pai um livro usado. Que tesouro!<\/p>\n Ele, o sobrevivente, se desculpara por n\u00e3o lhe dar nada. Afinal, nada tinha de seu.<\/p>\n Liesel, a garota encantadora, se aproximara e enrodilhara os bra\u00e7os em torno do pesco\u00e7o dele: Obrigada, Max<\/em>.<\/p>\n Ela era a aniversariante e ele ganhava o presente.<\/p>\n Ao contato daquele abra\u00e7o, ele levantou as pr\u00f3prias m\u00e3os e as encostou nos ombros de Liesel. Aquele abra\u00e7o lhe falava de afeto, fam\u00edlia, carinho. Tudo t\u00e3o distante, perdido na n\u00e9voa dos meses, do medo e das incertezas di\u00e1rias.<\/p>\n Nos dias que se seguiram, ele decidiu que lhe daria um presente. Por isso, tomou do livro escrito por Hitler, que recebera para se instruir e destacou quarenta p\u00e1ginas. Imaginou que precisaria de treze mas, como deveria cometer alguns erros, resolveu se prevenir com maior n\u00famero. Da pilha de latas de tinta que o ocultava, destacou uma, abriu-a e pintou cada uma das p\u00e1ginas, deixando-as a secar em um varal improvisado.<\/p>\n Na sequ\u00eancia da semana, ele desenhou e escreveu a hist\u00f3ria de um fugitivo. A sua hist\u00f3ria. E de seu encontro com uma menina que lhe ofereceu afei\u00e7\u00e3o. A ele, um judeu em terreno alem\u00e3o.<\/p>\n As p\u00e1ginas receberam dois furos na margem, feitos \u00e0 faca e depois foram unidas com barbante.<\/p>\n Ent\u00e3o, numa madrugada silente, ele deixou seu esconderijo, subiu os degraus, foi ao quarto da menina e depositou a preciosidade ao lado da cama.<\/p>\n Ao despertar, vencendo o medo e o frio, ela desceu os degraus da escada. Embora n\u00e3o passasse de alguns metros, a dist\u00e2ncia pareceu de quil\u00f4metros. O cora\u00e7\u00e3o lhe batia descompassado no peito. Ela colocou sua m\u00e3o no ombro dele, que dormia. N\u00e3o o despertou. Sentou-se, reclinou a cabe\u00e7a, dobrando-se sobre si mesma e continuando com a m\u00e3o no ombro dele, deixou-se ali ficar como quem vela o sono de algu\u00e9m precioso e inestim\u00e1vel.<\/p>\n Nascia naquele momento uma verdadeira e profunda amizade.<\/p>\n A afei\u00e7\u00e3o surge de formas inusitadas, em estranhas situa\u00e7\u00f5es. Perceb\u00ea-la, manifestar gratid\u00e3o e aliment\u00e1-la \u00e9 decis\u00e3o pessoal. Por vezes, gestos pequenos expressam sentimentos profundos.<\/p>\n Pensemos nisso e prestemos maior aten\u00e7\u00e3o a detalhes que somente parecem ser insignificantes. Sobretudo, que haja sempre flores de gratid\u00e3o no jardim das nossas palavras, no sol do sorriso e nos gestos, em retorno ao doador que nos agracia com sua oferta.<\/p>\n Pensemos nisso…<\/p>\n Fonte: Reda\u00e7\u00e3o do Momento Esp\u00edrita, com base na parte IV do livro A menina que roubava livros, de Markus Zusak, ed. Intr\u00ednseca.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ele era um foragido. Um judeu em meio ao tormento da Segunda Guerra Mundial. Todos os dias sua consci\u00eancia o acusava de covardia. Covardia moral por ter abandonado sua m\u00e3e, seus primos, quando lhe foi acenada a possibilidade de sobreviver, ocultando-se. Por que somente ele? \u2013 Perguntava-se diariamente. 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